Confesso que não trabalho.

Pregar pregos só nos pulmões.

Os sentidos em todas as direcções…

E sonho que posso fazer acontecer o sonho e me embaralho

Nas confusões dos corações.

Mas tenho mãos de poeta…

Delicadas e dedicadas

A nadar nas peles molhadas

Das mulheres e no odor mais puro e embriagante da greta.

E na pele esguia

E escorregadia

Não as deixo escapar, húmida, erecta,

Carnal poesia.

28-2-2012

Rui Sousa