A frenética inconstância é o mistério
Que a minha personalidade aclama.
A fama é algo que um dia todos chama.
Entretanto passo no cemitério.


Sigo incerto um duvidoso critério,
Insano sentimento, que me inflama,
Breves palavras, olhar que é o meu drama,
Fervendo de ilusões, gelo no império.


Tudo aquilo, mísera mente encerra,
Gente mesquinha, gente duvidosa,
Típicos habitantes desta terra.


Virem os arpões, a língua raivosa,
Porque, não querendo ser desta guerra,
Eu sou da terra, sou da Pampilhosa.


1996